Doscientos por ciento

Era una noche cualquiera de verano en la ciudad. El sonido de los coches y el bullicio de las calles estaban bajo mínimos. Él se asomó a la ventana y una tímida brisa de aire acarició su rostro, al que todavía acompañaban los resquicios de las desesperadas lágrimas que derramó durante buena parte de la tarde. Allí, apoyado, miró hacia ninguna parte, con los ojos ahogados en tristeza y la cabeza divagando sin parar. Había descubierto que todas las historias tienen fin, incluso aquellas en las que das el doscientos por ciento. Sobre todo aquellas en las que das el doscientos por ciento.

Cumplió su sueño en primavera y no despertó hasta ese tórrido verano del año siguiente. El problema al despertar fue que cayó de golpe sobre un suelo que, por aquel entonces, estaba demasiado lejos. Se hizo daño. Las lágrimas, parecidas a las de un bebé que llora desconsolado, explicaban su frustración y una tristeza mayúscula que sólo emerge cuando has estado viviendo una historia extremadamente feliz. No sabía si lloraba por despertar, por saber que no volvería jamás a esa historia o por ese doscientos por ciento que apenas valió para un rato de año y medio.

La luna, llena e imponente, abrazaba su rostro mientras él se repetía, una y otra vez, que sólo pidió ser especial y único, y que ni siquiera eso le concedieron cuando la llama se apagaba. Él, acostumbrado a dar ese doscientos por ciento, intentó, a la desesperada, conformarse con el veinte por ciento de la otra persona. Pero nunca llegó. Los momentos seguían siendo especiales, algunos instantes eran irrepetibles, varias noches quedaron para siempre en la memoria, las miradas denotaban cariño. Sin embargo, ella no acudió a su rescate y dejó que el veinte por ciento que él reclamaba en un silencioso grito acabase casi en el cero por ciento que convierte el sueño en pesadilla.

En su última conversación, él se desahogó, pero sin palabras feas, y ella sacó el escudo en lugar de escuchar y reflexionar, como si lo único que le importase fuera mantener su figura intacta y no luchar por algo en lo que parecía creer meses atrás. Él dijo adiós llorando y ella se marchó enfadada. El doscientos por ciento le vale para tener la conciencia tranquila, pero no para seguir construyendo la historia más bonita del mundo. Ella durmió con la coraza puesta y la sensación de que aquello era una rabieta en la que se buscaban culpables. Nunca se dio cuenta de lo simple que era lo que él suplicaba: "Nosotros".

Jorge Martín (@quillobarrios)